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Elle s'élançait, joyeuse et claire à travers la
fenêtre et atteignait le ciel gris pluvieux, maussade, mais auquel elle
apportait une touche lumineuse. Une main enfantine mais déjà experte frappait
avec grâce et légèreté les touches du piano.
La petite fille avait dix ans. A peine. Ses cheveux blonds ondulés dansaient
autour de son visage comme elle secouait la tête en riant, heureuse de
jouer. Car elle était heureuse. Ses parents l'aimaient, elle était belle,
elle aimait la vie. Elle continua ses improvisations pendant encore un
long moment, les entrecoupant de séries de gammes montantes et descendantes.
De temps à autre, elle marquait une courte pause, pendant laquelle elle
se frottait les mains et regardait les quelques gouttes de pluie qui coulaient
le long des vitres. Puis elle reprenait sa musique en chantonnant d'une
voix douce et enjouée. Elle profitait aussi de ces courts entractes pour
se redresser dans sa chaise. Elle se soulevait pour s'installer plus confortablement,
car elle avait tendance à glisser. Le siège sur lequel elle était assise
n'était pourtant pas un simple tabouret de piano. Il s'agissait plutôt
d'une chaise roulant confortable, dans laquelle l'enfant était encastrée.
Les pédales du piano étaient bien inutiles à ses petites jambes inertes.
Le fauteuil dans lequel elle se déplaçait, fauteuil roulant d'infirme,
lui était maintenant trop familier depuis de longues années. De très,
très longues années !
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